Cумрачно, когда не театром внутри. И душновато. Тягуче, но не совершенно. Когда не двигаются смыслы самим пространством. И языком. Когда растерянно и сонно. И какой-то застывшей чрезмерностью, окаменевшим сладострастием. Когда не мыслим и не развиваемся данными нам средствами, приспособлениями, свободами. Когда не содрогается само тело спектакля. Иным. Потусторонним. И когда читается и считывается просто аппетит, и то, что приходит во время, чревоугодие, сытость, переедание. И картинкой тоже верно, пластичной, но не устремленной.
Когда плачется. Сразу и без удержу. О неизъяснимом и гибельном. О безнадежном и уничтоженном. Когда плачется о детстве. И о его невозможности. И безвозвратности. Когда плачется. Чрезмерно и беззастенчиво. Об утраченном и обманутом. О слове, о музыке, о жесте. Об одиночестве и братстве. Когда плачется. О преступном и ненаказанном. О бесчестии. О вранье. О лжи. Когда плачется о человеке живущем. И умирающем. О сгинувшем человеке. Незащищенном. Когда он жизнью своей. И святостью, и устремленностью. И греховностью тоже.
читать дальше